Дом темноты
© Н. Барракуда.
На автобусной остановке спал бродяга, прикрывшись мятым старомодным плащом, и Том с непонятной тоской смотрел на эту картину. Наверное, он стоял там долго, не чувствуя времени, потому что бродяга сел и, на удивление вежливо улыбнувшись, спросил:
- Ты что-то хотел, парень?
Том вздрогнул, услышав его хриплый невыразительный голос.
- Нет, ничего, - Том неопределенно махнул рукой. Это движение, казалось, до конца исчерпало остаток сил, и последнее, что он успел заметить - это стремительно приближающуюся поверхность покрытого снегом асфальта.
Затем Том смутно помнил, как бродяга тащил его по каким-то извилистым мало освещенным улочкам, как на ресницы клеился навязчивый снег, а мокрые волосы липли к щекам и закрывали обзор. Рук он не чувствовал вообще, а в голове одновременно копошились тысячи мучительно болезненных импульсов.
- Что ты делаешь, - прошептал Том, - оставь меня.
- Замерзнешь ведь на улице, - ответил бродяга, упрямо толкая Тома вперед.
Том заметил, что снег перестал бить в лицо, и понял, что они находятся в помещении. Ступеньки вниз. Гораздо проще было бы скатиться по ним, но ему не позволили этого сделать.
* * *
Что-то теплое тихо дышало, прижавшись к его щеке, и вокруг была такая приятная темнота, и так тепло, тепло, тепло... Том пошевелился, и темнота упала, соскользнула с лица темным плащом, а маленький рыжий котенок, потеряв опору, перевернулся на другой бок. Ощущая тепло спиной, Том обернулся, обнаружив батарею.
- Ну что, полегчало? - чей-то голос сквозь объемный звон в голове.
- Не знаю... - прохрипел Том, обнаружив, что почти не может говорить от боли в горле.
- Чем это ты обкололся?
Том взглянул на говорившего. Невысокий и очень худой человек в грязных джинсах и затертом растянутом свитере, с добрыми глазами и вряд ли отягощенным умом взглядом. Воняло от него знатно - завершающий штрих имиджа типичного бомжа. Чего ему нужно, этому типу? Том понял, что снова погружается в полузабытье, и не стал сопротивляться этому.
- Эй, парень, - бродяга встряхнул его за плечи, - ты не шути так больше.
- Что? - очнулся Том.
- Мне показалось, ты умер.
- Умер? - Том стал тихо смеяться, удивляясь, что еще способен на это.
- Вот, держи, - бродяга протянул ему квадратную бутылку, до половины наполненную красновато-желтой жидкостью. Том попытался отвернуться, но бродяга силой влил в него добрую половину отвратительного пойла, опалившего все внутри и вызвав резкие спазмы в желудке.
- Ну, согрелся? Тогда отдай мне плащ.
Том стащил с себя плащ и протянул ему. Все равно внутренний озноб невыносимо сковывал движения, и ни плащ, ни батарея, ни тошнотворное виски ничего не меняли.
- Ты откуда?
- Не твое дело.
- У тебя европейский акцент.
Том проигнорировал это утверждение, еще теснее прижимаясь к батарее.
- Но не английский. Что ты делаешь в Америке?
- Не твое...
- Да ладно тебе, "не твое дело", да "не твое дело", зарядил одно и то же, - беззлобно перебил его бродяга, - что собираешься делать дальше?
- Не знаю.
- Тебя бы побрить и отмыть - может, и ничего был бы.
- Может, - едва слышно прошептал Том. - А что?
- Да так, ничего.
- Что это за место?
- Подвал, - бродяга улыбнулся, продемонстрировав остатки зубов. - Воздух несколько затхлый, зато тепло и сухо.
Тому было трудно о чем-то думать. Лучше утром, когда будет светло и не так холодно. Если это утро будет. Спать. Как спать хочется!..
- Да он накачался наркотиками под завязку, - чей-то презрительный голос смутно материализовался из пустоты. - Мы его и до Пирра не довезем.
- Ну и что? Разве это вас раньше останавливало? - хриплый голос бродяги наждаком резал слух.
- Парень скверно выглядит, - Том почувствовал, как кто-то к нему прикасается, и застонал от невыносимой головной боли, пряча лицо за коленями.
- Ты просто сбиваешь цену.
- Как ты мне надоел, старик! На, держи свои три сотни, и убирайся. Что б я больше тебя не видел.
