В подвале
Warning: насилие, изнасилование, mpreg
Summary: Навеянный темами Лавкрафта фик. Иногда в обычную жизнь обычного человека входит нечто, чего он даже не мог себе представить... нечто, живущее глубоко в подвале.
© Juxian Tang
*Джошуа*
Маленького роста и худой, в бесформенных джинсах и болтающейся рубашке, он выглядел как двенадцатилетний ребенок, напяливший одежду отца. Но когда я подошел ближе, иллюзия рассеялась. Конечно, он был взрослым мужчиной - его эмалево-голубые глаза, прищуренные от солнца, окружала тоненькая сеточка морщин. Солнечных очков на нем не было, и в такой ослепительно яркий день это придавало его лицу странное, одновременно открытое и в чем-то уязвимое выражение. Он стоял, опираясь одной рукой на поднятый капот своей роскошной машины, и выглядел при этом совершенно потерянным.
Я не мог просто пройти мимо. Дорога была пустой, только он и я - и, похоже, что он, в своей смущенно-рассеянной манере, ожидал, что я подойду к нему: поднял руку и слабо помахал мне. Но даже если бы не это, я бы все равно заговорил бы с ним. Потому что всего лишь пять минут назад он обогнал меня на своем золотистом "крайслере" - немного притормозил, хотя я и не голосовал - и только когда я покачал головой, он поехал дальше, при этом приветственно посигналив мне.
Обычно я с удовольствием воспользовался бы приглашением подвезти - ведь именно так я и путешествовал все лето. Но до поворота к музею соломенных чучел, который я обязательно хотел посмотреть, был всего километр, и я решил, что вполне могу пройти это расстояние, не беспокоя людей лишний раз.
А вот теперь он стоял у дороги рядом со своей машиной, и вид у него был одновременно ненавязчивый и умоляющий.
- У вас случайно нет мобильного? - произнес он, когда я был еще довольно далеко. Голос у него был очень культурный и со странным, старомодным акцентом, какого я раньше не слышал. Я покачал головой. - Мой не берет зону, - он пожал плечами, как будто не мог поверить, что оказался в ситуации, когда вся его техника подвела его.
- Я иду в музей Чизелла, - сказал я. - Могу оттуда позвонить, чтобы прислали эвакуатор.
- Да, спасибо! - На его лице возникло такое явное облегчение, что это выглядело просто трогательно. - Сейчас... сейчас я дам номер. Господи, я боялся, что мне полдня здесь придется стоять.
Я огляделся дорогу.
- Ну, не полдня. - В нем было что-то такое, что вызывало желание успокоить его, пообещать, что все будет в порядке, словно он нуждался в защите и поддержке. - А что с машиной?
Про машины я знал самый минимум, но почему-то мне хотелось сказать что-то ободряющее.
- Понятия не имею, - он пожал плечами с извиняющимся видом. - Просто заглохла и все. Вот телефон, у вас есть, где записать?
Он протягивал мне телефонную книжку и ручку; я взял их, щурясь против солнца и пытаясь выбрать из множества записанных бисерным почерком телефонов нужный.
- Какой именно?
Боль была такой острой и неожиданной, что в первый момент я не мог понять, что это - ожог? Как будто в мою руку вонзилось длинное жало, прошло от тыльной стороны ладони до локтя и выше, в плечо. Я посмотрел на свою руку и едва мог поверить в то, что вижу. Из моей руки, держащей его записную книжку, торчал шприц - в котором оставалось всего лишь несколько капель прозрачной жидкости.
Этого не могло быть. Несколько мгновений мой разум отказывался принять тот простой факт, что вот только что я спокойно болтал с этим человеком, воображая, что делаю доброе дело - а на самом деле, мой новый знакомый, который выглядел так безвредно, оказался тем, с кем я, что называется, нарвался. Я начал говорить, но успел произнести только:
- Что за... - а затем удивительное, обжигающе-ледяное ощущение в моей руке вдруг разошлось по всему телу.
Я почувствовал, как падаю на колени, а затем заваливаюсь набок - но последнее, что я запомнил до того, как ударился головой об асфальт, были мягкие руки, безуспешно пытающиеся меня подхватить.
